Durant mes petites fins du monde*. Quand rien ne tourne plus rond. Ou tellement que ça en donne le tournis. Quand je me sens à côtés de mes pompes. Dans les vieilles baskets moisies de quelqu’un qui est à des années lumière de moi. Quand je me sens tellement loin de celle que je voudrais être. Quand je suis lasse. Quand mettre un pied devant l’autre devient un sport. Quand la vie me fait des grimaces .Pour fuir l’ouragan je me construis un abri. Un abri d’enfance. Une cabane de petite fille. J’étire des draps en couleurs au dessus de la vie qui gronde. J’ouvre bien grand les fenêtres et je fais des bulles du haut de mon septième étage. Je les regarde s’envoler. Virevolter. Puis éclater. C’est court une vie de bulle de savon. Souvent je vais au magasin et j’achète de quoi me faire un gâteau. Des fois j’allume une ou deux bougies. Juste pour que ça sente l’anniversaire. Et puis souvent je repense à quelque chose d’avant. Quelque chose de quand j’étais petite. Toute petite. Quelque chose de doux. Et c’est comme ça que je repars des smarties, des pezs, des colliers-bonbons ou un ou deux kinders surprises au fond du sac. Je mange des couleurs bien cachée sous mes draps. Je joue aux ombres chinoises. Des cœurs et des têtes de lapin. Je n’ai jamais su faire que ça. Et puis je croise mes mains l’une sur l’autre. Et tout doucement je caresse ce petit espace de peau tout doux. Celui au creux des poignets. Celui qui calme, qui apaise. Parfois il pleut dans ma cabane. Ce sont mes yeux qui se noient. Les flaques d’eau viennent s’échouer sur ma robe-dessin-d’enfant que j’ai enfilée pour l’occasion. Je feuillette des livres d’images. Des livres d’images pour grands. Pour grands enfants. Pour oublier. Pour me noyer dans une autre réalité.
